– Seu filho da mãe! – Sylvana berra, chutando para o lado um pedaço quebrado da armadura do Lich Rei. Sua voz, vazia e apavorante, falhou sob a força do ódio. O som ecoou por entre os picos da Coroa de Gelo, rufando pelos vales como as brumas pesadas que para sempre assombram aquele lugar terrível.

Ela se aventurou até ali, sozinha, ao antigo centro do poder dele. Chegou ao alto da Cidadela da Coroa de Gelo, onde um trono congelado avulta em um platô de neve branca. É claro que aquele garotinho egocêntrico que ela conheceu se colocaria aqui, sentado no topo do mundo. Mas onde estava ele agora? Destroçado. Sylvana não sentia mais a malevolência dele incomodando-a. A armadura quebrada jaz despedaçada diante do trono, rodeada de pedaços enegrecidos de sangue congelado, os restos daqueles que o haviam derrotado finalmente.

Sylvana lamentou não ter presenciado a destruição dele. Apanhou uma manopla quebrada, a armadura da mão que um dia empunhou a Gélido Lamento. Ele está finalmente morto. Mas por que ela se sentia tão vazia por dentro? Por que ela ainda pulsava de raiva? Arremessou a manopla para longe e a observou desaparecer nas brumas turvas.

Ela não estava só. Nove espíritos luzentes cercavam o pináculo, os rostos mascarados virados para ela, as formas efêmeras suspensas no ar por asas graciosas e incorpóreas. Eram as Val’kyren, antigas donzelas guerreiras que um dia foram escravas da vontade de Arthas. Por que elas permaneciam ali? Sylvana não sabia, tampouco se importava. As criaturas não a atrapalhavam, permaneciam absolutamente mudas e imóveis, mesmo quando ela gritava e se enraivecia. Será que elas a observavam? A julgavam? Sylvana as ignorou e caminhou pela neve até o trono de Arthas.

Outra pessoa estava sentada no trono.